Soy un Gran Dios

Mi poesía es un estornudo
una tos convulsiva,
un efecto viral.
Enfermo, como contagiado
por esa ominosa bacteria
que por mundo
usan denominar.

Mi poesía es el aliento
recuperado después de correr
tras mi propia vida
escapando de la alteridad.

Mi poesía es un poco nada,
una luz supeditada
casi fúnebre, fatal
desparramada por ningún lado
perdida, oculta, innatural.

¡Qué digo poesía!
si ni siquiera aprendo a hablar,
sesgado todo pensamiento
de vida, muerte o libertad.

Mas escribo,
sin versos, sin palabras,
sino con palomas en el mar,
con eructos de ballenas
con las carnes de animal.

No Canto, Grito:
aterrado y fortuito.
No loo, demuelo:
¡basta de damas en el altar!
que encontraré la forma,
la menos pura,
la más trascendental:
en la cera que forma mi rostro,
en la tierra a la que iré a parar.

No pido silencio,
exijo causalidad.
No caigo a la nada,
porque la nada soy yo.

Soy el Alfa y el Omega
el meridiano a navegar:
el punto cúlmine de mí mismo,
de la existencia y la sonoridad.

Soy el ecuador de mis descansos,
de mis días y mi tronar,
de la oscura solapa que dice:
escribir y fornicar.

¿Qué más? Casi todo.
Aún quedan banderas que quemar.
Mientras veamos espejos,
mientras muramos de sed,
mientras creamos que sí,
o que no,
quedará algo por deshacer.

Perdonemos al universo,
que no sabe lo que hace,
destrocemos la mejilla
al cobarde que trató de huir.
Colguemos en un eterno árbol
al señor que se pensó capaz,
oriundo, innato y potencial.

Todos somos el esquema
que nos dispusimos dibujar,
nada somos más que un cuerpo,
un par de vellos en el pubis
y un morir (sin resucitar).

Descansemos, ahora,
cuando nos espera el tren.
Cuando las mariposas son capullo
y el manantial, de hiel.
Arrodíllate ante tu imagen,
para orar ante el altar,
que paciente aguarda el día
que te decidas, al fin, matar.

Eso soy, eso seré, y nunca fui.
Contradictorio por herencia,
ruptural por tradición:
Broche de oro y de papel,
la guinda de la torta agria
que me tocó esta vez crear.